Alan Robert's Grave

da ausência

2012-01-29T01:30:00.000-08:00

Sinto falta de você passar de repente, me olhar, sorrir e dizer oi.
Sinto falta de você passar de repente, me olhar e sorrir.
Sinto falta de você passar de repente e me olhar.
Sinto falta de você passar de repente.
Sinto falta de você passar.
Sinto falta de você.
Sinto falta.

Até mesmo da mera possibilidade.

(28.01.2012)

EU NUNCA

2012-01-03T15:53:00.000-08:00

Eu nunca mais vou dizer que te amo.
Eu nunca mais direi nada que seja parecido, seja em que língua for.
Eu sequer demonstrarei por gestos ou olhares.
[dose]

Eu nunca mais escreverei poemas, cartas, tampouco um bilhete.
Nem mesmo dedicarei ou cantarei ou comporei temas ou canções
que evoquem você ou qualquer lembrança que eu possa ter.
Muito menos ouvirei ou ainda dançarei contigo aquela canção.
[dose]

Mas você já me conhece o suficiente
para saber das minhas verdades.
E continuará sabendo que, mesmo no silêncio
e até mesmo na omissão,
Eu nunca deixarei de ser aquele a quem você pode recorrer.
Eu nunca deixarei de ser aquele com quem você pode contar.
[sua dose]

O que é não deixará de ser.
Não deixará de ser nunca.
Apenas deixará de ser para sempre.
[brindemos]

Beijo.
Boa noite.
Durma bem.

TORCIDA

2011-12-02T16:05:00.000-08:00

Prever, prevenir, previdência... mesma origem, tão próximas, mas com aplicações tão diversas.
Podemos prever certas coisas e ainda assim sermos imprevidentes. Podemos nos prevenir de tudo justamente para não precisar prever nada. E ainda termos a opção de simplesmente não prever nada, não nos prevenirmos contra nada, sermos imprevidentes em relação a tudo.

E o resultado quase sempre é parecido.

Alguns torcedores em finais de campeonatos têm o costume de levar um cartaz com a seguinte inscrição: “EU JÁ SABIA”. Eu sempre brinco que é aplicável a qualquer resultado, só o que muda é a expressão facial e corporal daquele que segura o tal cartaz.

Às vezes só o que falta em algumas situações é o cartaz. Eu já sabia.

Eu já sabia que aquele show seria ótimo.
Eu já sabia que conseguiria aquele emprego.
Eu já sabia que a viagem daria certo.
Eu já sabia que não deveria ter tomado aquela terceira dose.
Eu já sabia que nunca daria certo entre eu e ela.
Eu já sabia que aquela prova seria difícil assim.

Eu já sabia. Mas às vezes eu sabia e não me preveni. Às vezes eu preferi não saber.

E algumas vezes restam alguns troféus.
Um diploma.
Uma boa lembrança.
Uma memória dolorida.
Uma conta a ser dificilmente parcelada.
Um porta-retratos.
Algo novo e que nunca foi usado que foi direto para um fundo de armário.

Eu já sabia.

Deep

2011-11-07T18:41:00.001-08:00

Daquelas sensações que você sabe que só vai ter uma vez na vida.

Quando bem mais novo, com aspirações a poeta, escrevia sobre o que ainda não havia vivido, era tudo não mais que idealizações, uma destas era sobre os cabelos da mulher que eu sonhava um dia ter, que em meus jovens anseios eram em ondas como um mar denso e noturno no qual eu não me importaria de navegar, me perder e me afogar. Culpa das grandes divas que me extasiavam (em especial a Gilda de Rita e a Mulher-Gato de Julie).

Passado certo tempo eu me dei conta de que tal perfeição era truque cinematográfico, mas aí a realidade já se tornara bem mais interessante. Nada como os cabelos desgrenhados da mulher desejada durante e após o amor, superando qualquer produção que elas façam ou qualquer intervenção térmica ou química que alguém (que deve odiar as mulheres) invente e que elas caiam nessa (muitas vezes chega a dar até tristeza)...

Até que, lá pelas tantas, você a vê e lá está a densidade, lá estão as ondas, lá está a escuridão. Pior (ou melhor) que isso, lá está aquele caimento que parece editado, parece proposital, tamanha a medida do mistério de ocultar e revelar um rosto que toca a perfeição. Truque de cinema? Não, tudo isso acontece diante de seus olhos, em um efeito que não pode ser classificado como menos que hipnótico. E você se encanta, e há o encontro. O roteirista só pode estar maluco, mas não há roteiro.

Durante tal encontro, você a vê por ângulos que sua mente pueril só tentava imaginar e que seus olhos adultos já não esperavam mais ver e, durante instantes, suas mãos o levam a navegar, a se perder e se afogar em um mar negro, noturno, de ondas suaves e perfeitas que as estrelas do celuloide só eram capazes com equipes cuidando de seus efeitos.

Então você sabe que atingiu um ponto que poucas pessoas conseguem: a realização. Ainda que nunca mais a tenha, ainda que nunca mais se repita.

30 YEARS AFTER MY FIRST APOCALYPSE

2011-11-02T07:23:00.000-07:00

A mídia sempre se preocupou com o fim do mundo... Desde os tempos mais antigos, há relatos de previsões sobre tal acontecimento. Durante eras imperou a ideia de alguma grande intervenção divina, afinal a ciência ainda não era algo estabelecido e o homem talvez ainda não se achasse capaz de fazê-lo por si só, até porque ainda eram poucos indivíduos sobre o mundo. Concentrar-me-ei nas épocas e nos medos que presenciei.

Quem foi, como eu, criança no finalzinho dos anos 1970 e em boa parte dos anos 1980 deve se lembrar do grande medo da época: a hecatombe nuclear! A guerra fria mantinha em nós o medo de não haver um amanhã porque alguém das grandes potências _EUA e URSS_ poderia apertar a qualquer minuto o botão que desencadearia a guerra final. Dois filmes estadunidenses, ambos produzidos no ano de 1983 retratam muito bem esse medo: “Jogos de Guerra” (War Games, de John Badham) e “O Dia Seguinte” (The Day After, de Nicholas Meyer), sendo que este segundo causou uma comoção tremenda, foi um verdadeiro choque. Vários músicas populares versavam sobre o assunto que era também recorrente no seriado “Além da Imaginação” (The Twilight Zone), em um dos episódios da época, chamado “Um Pouco de Paz e Tranquilidade” (A Little Peace and Quiet) a protagonista para o tempo no momento em que os primeiros mísseis nucleares são lançados (perdão pelo spoiler). Mais aterrorizante que propriamente pacifista. Agradecimentos a Wes Craven.

Já no final dos anos 1980 até os anos 1990 termina a guerra fria, cai o muro de Berlim, Gorbachev desmonta a União Soviética e começa a revolução tecnológica. O mundo se via diante de um novo dilema: o avanço tecnológico industrial dava saltos cada vez maiores, pessoas perdem seus empregos para sistemas automatizados, o computador pessoal invade as casas, o conceito de redes mundiais de comunicação digital se estabelece. AS MÁQUINAS DOMINARÃO O MUNDO! Ok, Asimov já pensava nisso em 1950, mas agora a coisa era real! Uma coisa interessante sobre os dois filmes mais emblemáticos dessa época é que eles só fizeram sucesso realmente muito tempo depois de produzidos, passando boa parte de suas “vidas” sendo considerados cult até se tornarem populares com o aparecimento do videocassete e o novo mercado de videolocadoras, que facilitou o acesso de vários filmes ao grande público. São eles “Blade Runner – Caçador de Androides” (Ridley Scott, 1982) e “O Exterminador do Futuro” (The Terminator, de James Cameron, 1984).

A passagem do século XX para o XXI trouxe consigo uma nova preocupação mundial: o desequilíbrio ecológico. Mais uma vez algo que já era falado desde os anos 60 só que, assim como a paranoia tecnológica, o ser humano percebeu que a coisa era pra valer e não apenas chilique de um bando de hippies cabeludos. Filmes-símbolo: “O Dia Depois de Amanhã” (The Day After Tomorrow, de Roland Emmerich, 2004) e o documentário de Al Gore, “Uma Verdade Inconveniente” (An Inconvenient Truth, 2006). Vale dizer que Al Gore ganhou o Nobel da Paz em 2007 devido a seus esforços pela divulgação da causa ecológica. Outros autores exploravam outras formas “naturais” de destruição do mundo... alguns pensavam em um asteroide, como no tempo dos dinossauros, outro em vulcões ou maremotos... sempre “a natureza se vingando” (diria Fernando Pessoa sobre isso “Só a Natureza é divina, e ela não é divina.../ Se falo dela como de um ente/ É que para falar dela preciso usar da linguagem dos homens/ Que dá personalidade às cousas, E impõe nome às cousas.”), alguns inventavam doenças e epidemias, mas estas eram sempre controladas, a Natureza não.

E cá estamos nós já na segunda década do século XXI, os anos 10, e eis que ressurge com força extrema algo que era uma temática para lá de alternativa e restrita aos filmes “B” de terror dos anos 60 aos 80: o apocalipse zumbi! Mortos-vivos que vagam em bandos com o único intuito de alimentarem-se de cérebros. Agora eu vou dizer uma coisa muito séria para vocês, caríssimos amigos: ISTO TAMBÉM JÁ ACONTECEU!

O mundo hoje alcançou 7.000.000.000 (sete bilhões) de habitantes. Somos, definitivamente, a espécie animal com crescimento mais descontrolado da história do planeta. O mundo inteiro, inclusive os chamados países desenvolvidos, sofre com desemprego, problemas de educação, de alimentação e de saúde para todos.

A comunicação mundial se dá de modo imediato e fragmentado, todos têm acesso a tudo e ninguém sabe de nada. Boa parte das pessoas apenas reproduz o que é dito por outros. Mesmo as academias vêm padecendo ao tentar identificar o que é produção e o que é reprodução.

Cada vez mais pessoas se aliam em grupos sejam políticos, religiosos, de torcedores de algum time, de fãs de algum artista, de gente que segue alguma dieta alimentar...

A verdade que meus olhos veem através das lentes de meus óculos é triste. O mundo está dominado por zumbis. Por seres sem capacidade de discernimento que vivem de comer os cérebros alheios e de transformar todos em seus iguais... O que fazer em um mundo assim?

Eu resolvi virar professor. Sei que não vou salvar o mundo do apocalipse já instalado. Minha missão não é tão bonita quanto a de meus antecessores. Eu estou aqui para tentar ajudar a manter o cérebro de outras pessoas ainda em suas funções, por mais que elas sejam mordidas pelos zumbis da televisão sensacionalista, da internet procrastinadora, das músicas que transmitem ideia nenhuma.

Eu estou aqui para treinar sobreviventes.

ASSIM

2011-10-05T19:32:00.000-07:00

É assim

Como as musas inspiram,
Como os poetas versam,
Como os menestréis cantam,
Como os idelistas sonham,
Como deveria ser.

Só que não é.

Ainda.

Talvez nunca o seja.

Mas lá, onde deveria ser
É
E acontece
Como deveria ser.

Assim.

Minha princesinha

2011-09-15T17:34:00.000-07:00

A arte que exprime tudo aquilo gostaríamos de ter e ter tido,
de ser e ter sido,
de viver e ter vivido
e nos evocando as lembranças que ficaram guardadas
para serem passadas em um futuro que nunca chegou a acontecer
e todo o amor que nunca chegou a ser realizado.

Sintática

2011-09-12T19:21:00.000-07:00

Gosto.

[análise: sujeito desinencial ou oculto; verbo transitivo: carece de complemento; transitivo indireto: carece de elemento de ligação]

Mesmo faltando tanta coisa: Gosto.

OLHOS

2011-09-05T07:28:00.000-07:00

“Esta fonte já está seca!”, grita um dos tantos eus que me habitam.

Tal improdutividade faz com que nada mais verta e que o que ainda existe de resto, se ainda existir, seja impróprio. Falta ainda determinar a causa da inutilização deste olho d’água; pode ter sido tanta coisa, como um grande período de seca, poluição, o uso inadvertido de seus recursos ou até um excesso de permeabilidade da terra. Muitas vezes o conjunto de diversos fatores. Às vezes é melhor não saber.

...

A catarata que me embota os olhos da alma turva tanto a percepção do que está à minha frente quanto a expressão de tudo o que um dia eu já tenha sentido, mas a cegueira me conduz a estar mais atento aos outros sentidos, em especial o tato e o paladar para o sentir do frescor e do gosto de águas que jorram de outras fontes em tanto volume e limpidez que torna-se impossível contê-las e só me resta deixar-me levar por esta nova catarata.

...

Minha miopia embaça minha visão desde tanto tempo que não tenho como saber o que eu seria sem ela. Será uma vantagem tão grande assim prescindir de lentes para perceber os contornos de tudo que nos é distante? Ora, mas já não sabemos que contornos são ilusões? Ainda há o detalhe de que nos aproximamos para ver bem aquilo que queremos ver bem, não somos inadvertidamente invadidos por visões muito extremamente definidas inclusive daquilo que não nos interessa.

Mesmo meus olhos no espelho, quando tenho que me aproximar bem para ver minha pupila, que não posso ver sem o auxílio de um espelho. Que não posso delinear se o espelho estiver distante.

(para Ana, meu espelho renovado e melhor, minha pupila, minha parceira, meu abraço e minha amiga)

SÃO PAULO

2011-09-03T06:46:00.000-07:00

São Paulo é uma cidade imensa e cinza. Saindo do Centro e
indo para a Freguesia do Ó pode-se ver a cidade se afastando. São
prédios e prédios e prédios e mais prédios; todos altos, muito altos,
parece que um querendo ser mais alto que o outro. Não há como
não se assombrar com o tamanho de tudo nessa megalópole
tupiniquim.
São Paulo parece padecer do mal desses garotos muito ricos
que têm famílias sem história e compram mansões, coberturas e
carros esportivos velozes (talvez seja para compensar também
alguma inferioridade fálica, visto o sem-número de espigões
erigidos em seu meio).
As proporções de tudo são enormes. Uma teia sem fim de
ruas e ruas e ruas se entrecortando. Ruas e ruas subindo e
descendo. Literalmente subindo e descendo, descendo e subindo.
Não há uma rua plana em São Paulo. Fico imaginando que os
pedreiros paulistanos sejam verdadeiros experts no uso do nível de
bolha e do fio de prumo. Parece que a falta de contato com o mar
deixa a cidade assim. Até nisso parece haver algum tipo de
compensação: já que não há o mar, as ruas formam ondas; já que
as ondas são de concreto e asfalto, há skatistas onde deveria haver
surf.
A imensidão de concreto fez também com que eu descobrisse
pelo menos umas vinte novas tonalidades de cinza que meus olhos
não sabiam existir. Alguns amigos ainda insistem que São Paulo é a
cidade perfeita para o meu estilo de vida. Talvez até estejam certos
em alguns aspectos, mas falta o essencial. Falta a sutileza da
diferença.
Certa campanha turística estigmatizou São Paulo como uma
espécie de Nova York dos trópicos. “A cidade que nunca dorme”.
Ela dorme, e dorme cedo! Mas... Ah! A noite paulistana. Seus
restaurantes, bares, boates... Tudo é feito aos moldes de algum
outro lugar. Uma cidade feita por imigrantes internos e externos
para turistas e migrantes internos e externos não se sentirem
totalmente “lá”. Aliás, até duvido que esse “lá” realmente exista. Se
existir, deve estar oculto no meio da imensidão imponente e gris.
Me vem a canção Sampa, de Caetano Veloso, à cabeça para
tentar falar das moças de São Paulo. A “deselegância” não é
discreta. É over. Overdrive, overloaded, overfashioned – São Paulo
fala inglês quando convém e quando não convém – mas as
meninas são lindas. Todas. As meninas de família, as burguesinhas
entediadas, as alternativas, as proletárias e as putas das esquinas.
Essas últimas, por sinal, merecem uma abordagem mais
aprofundada. São lindas demais, mas não são paulistanas de
origem. São mineiras, goianas, baianas, mato-grossenses que
buscam em São Paulo oportunidades de vida que acabam não
encontrando ou, até mesmo, encontram ao estudar em
universidades, mas acabam fazendo das ruas seu modo de
sustentar temporariamente tão caro empreendimento. Mas como
são belas as meninas da vida em São Paulo!
Tudo ali é sexo. Geografia, arquitetura, modo de vida e
sociedade. A cada quarteirão, um grande cinema pornô ou um
prostíbulo ou um “inferninho”. Às vezes, vários no mesmo
quarteirão. Quase sempre de modo caoticamente distribuído,
embora se diga que há áreas destinadas a tal entretenimento.
Mais do que sexo, São Paulo é gay. Mais! São Paulo é
pansexual! Qualquer ambiente em São Paulo é sui generis. Não há
limites. Poder-se-ia dizer que há uma ponta de preconceito em
minhas palavras, mas garanto que não. Chega a ser um pouco o
contrário. Parece um contra-senso afirmar-se exclusivamente
heterossexual por lá. Não sou preconceituoso, sou apenas
“quadrado”, apesar de minha absoluta tolerância para com os
modos de vida alheios.
Gostaria de voltar a falar da arquitetura paulistana, já que o
assunto é sexo. É uma cidade de prédios que se convertem em
falos homéricos e largos e praças onde se pode mergulhar. Mas os
prédios são inúmeros e os largos são poucos. A cidade com curvas
e ondas sufoca-se em meio a tantos sinais verticais desejantes de
manifestar sua imponência e magnitude. Há o maior de todos,
estrategicamente também um símbolo do poder econômico desse
lugar: o prédio do Banespa, o mais paulista dos bancos. Do alto de
sua torre pode-se ver todo o centro e além, todos os prédios que
não conseguem ser tão altos e ricos quanto ele e grita de uma
maneira aguda e vertiginosa toda a sua superioridade: “O meu é
maior que o de todos vocês!”. Mas meu jocoso espírito carioca
pergunta: “Dá para ver tudo mesmo?”, “Sim, tudo!”, “Dá para ver o
mar?” e uma careta de meu interlocutor responde o meu riso e eu
me encho de filosofia litorânea pensando: “Para que uma visão tão
vertical que se ela não pode deitar-se no aconchego molhado das
ondas?”. E uso isso como alternativa à minha galopante acrofobia
para não escalar tal torre.
Nesse ambiente claustrofóbico e impositivo, a população
parece fugir ou querer se esconder. O espaço para essa fuga
encontra-se no subsolo. Os paulistas andam de metrô. Uma
extensa e intrincada rede metroviária corta e entrecorta os
subterrâneos urbanos. Há um minhocário humano embaixo de São
Paulo. Se do alto de seus prédios as pessoas parecem formigas, os
metrôs são os formigueiros “por onde entra e sai o mundo”, onde se
transita para lá e para cá em velocidade vigorosa.
Assim como as formigas, há divisões nos tipos de cidadãos.
São Paulo fervilha de tribos urbanas em categorias e subcategorias
diversas. Há engravatados e proletários. Paulistanos e baianos.
Hip-hoppers e rockeiros. Dentre os rockeiros (categoria da qual
posso falar com alguma propriedade) há punks, headbangers,
indies, emos, góticos. Todos absolutamente diferenciados em suas
tamanhas semelhanças. A cidade se propõe – ou, ao menos, se
declara – cosmopolita. Mas as divisões são claras. Bairros de
judeus, de italianos, de “japas”, de nordestinos... Não só os bairros,
mas também se vê nos centros de consumo (consumo, sim. É um
território essencialmente capitalista) e de circulação tais divisões.
Não cometerei o exagero de comparar a uma sociedade de castas,
mas a mistura ainda está longe.
Paulistanos são esforçados (quando assim o querem) em
serem simpáticos. Eles até tentam... Mas são duros como a cidade.
Preferem o aperto de mão ao abraço. Dão só um beijo (como pode
eles desconhecerem a funcionalidade social do “um-dois” ao
cumprimentar?). O paulistano só é realmente afável com quem lhes
é muito querido. Aí eles abraçam, acolhem. Só continuam
desconhecendo o “um-dois” na hora de dar beijos... Não se pode
forçar tanto assim a natureza... Nisso eu tenho que reverenciar os
“meus” paulistas. Certamente tenho muita sorte em lhes ser de
grande estima e eles são mestres na arte do receber, ou, para
minha felicidade, me receber.
São Paulo merece mais que apenas uma crônica ou uma
canção; seu espaço seria um blog, talvez o MySpace ou algum
outro meio multimídia, uma enciclopédia em DVD ROM, mas, seja o
que for, há que ser moderno, grande e, se possível, vertical.

fevereiro de 2007

POEIRA II

2011-07-10T11:11:00.000-07:00

Reminiscências de minha alma
Que forçosamente encontra raízes no chão rachado
Como é também rachado
O asfalto mal-cuidado da cidade onde vivo
Como também é rachado
O concreto mal-engendrado do prédio onde moro
Como estão também rachados
Os azulejos das paredes onde me abrigo

Uma crosta de poeira seca que vem do vento
Que seca e fere o interior de minhas narinas
Como a nuvem de poeira que não se dissipa
Na poluição da inversão térmica
Onde sequer há vento
Quando insisto em empurrar para dentro de mim
Ainda mais de fumaça seca de cigarros

Reminiscências de minha alma
Que me forçam olhar em volta e não ver mais nada
Apesar de todos os barulhos, cheiros e olhos que me cercam

Não, não chega a ser deserto
É tão somente sertão

(2004)

ASSOMBRAÇÕES

2011-05-23T20:59:00.001-07:00

Essa é uma casa mal-assombrada
habitada por um espírito,
Sombras de um passado e
cômodos abandonados
E os fantasmas
que ventam nas minhas janelas
no outono e na primavera
não me contam nada
que eu já não soubesse
nas outras estações

As vozes e aparições
que preenchem a casa diariamente
não me fazem companhia,
não opinam,
mas interferem

Cada cômodo respira
ofega
arfa
chia
O quarto fechado
o banheiro pinho
A cozinha com a louça
há tanto tempo que já cheira
A sala fumaça
cigarro
As roupas acumuladas
a serem lavadas
porque não há mais porque usá-las
limpas
Lençóis

Maçanetas que não abrem
Portas que não fecham
Janelas
Basculantes
um ou dois vidros quebrados

Essa é uma casa mal-assombrada
Habitada por um fantasma
fumaça
lençóis
ruídos
interferência
E os fantasmas que cantam
por entre os vidros quebrados
dessas janelas
não me ventam nada
que eu já não soubesse

(2005)

Praticidade (ou "o que eu penso sobre o que é romance de verdade")

2011-04-07T17:51:00.001-07:00

Andando pela rua, com a barra da calça molhada por poças d’água, penso se não seria melhor estar acompanhado...
- Oras... mas que tipo de ser humano seria eu se achasse que seria bom para alguém andar na chuva?
Que desejaria que alguém sentisse frio?
Que pensaria que alguém gostaria de molhar os sapatos até as meias apenas para me fazer companhia?
Ah! Que se dane o romantismo e os musicais da Broadway!
Quero o meu amor aquecido, saudável e aconchegado!
Até que eu possa chegar até ela e, estando novamente seco, me aquecer ao seu lado e me aconchegar em seu seio.
Às favas as músicas de saudades e ausências!

Quero a praticidade tranqüila e morna de uma noite de inverno em um ambiente confortável, com um edredom para dois, pipoca (quiçá uma pizza), e um filme na tevê.

Dançar na chuva? Deixo isso para o Gene Kelly e o Fred Astaire... Nos filmes eles nunca ficam resfriados.

Uma Tarde em Higienópolis

2010-10-04T11:12:00.000-07:00

http://www.4shared.com/file/XGsqFijc/Uma_Tarde_em_Higienpolis.html

Bate-papos, nerdices, risos e muita música em uma tarde sem fazer nada na casa do Diego, onde estávamos também presentes eu, o JP e o Phill.

As gravações têm ruídos de fundo (havia uns colegas do Diego trabalhando ao lado), algumas interrupções, mas acho que o que vale aqui é o registro desse clima descontraído e com cheiro de cueca!

Particularmente, achei a parte mais divertida do registro a conversa entre a música "Sonhos" (Peninha) e "Moça" (Wando), quando falamos dos compositores.

Espero que vocês, mais que gostar, se divirtam.

Seguem as músicas e créditos:

1. Esperando Aviões (Vander Lee)
2. Mucuripe (Fagner)
3. Lembranças (Kátia)
4. As Dores do Mundo (Jota Quest)
5. Sonhos (Peninha)
6. Moça (Wando)
7. Kriptonita(Ludov)
8. Bicho de Sete Cabeças (Geraldo Azevedo)
9. Trocando em Miúdos (Chico Buarque) + Bandolins (Oswaldo Montenegro)
10. A Voz (Vander Lee)
11. Palavras e Silêncio (Fagner & Zeca Baleiro)
12. Dezembros (Fagner & Zeca Baleiro)
13. Caleidoscópio (Paralamas do Sucesso)
(vinheta)

RIVAL (por Guilherme Bastilho)

2010-10-02T19:29:00.000-07:00

Homem já é bicho bobo sozinho, e quando se junta, então?, fica complicado. Realmente, às dez da manhã de uma segunda-feira, entre um cigarro e outro, esperando alguém que chegaria mas não chegaria, não havia muito o que fazer senão conversar e - naturalmente - falar dos outros. Melhor do que qualquer exercício matinal, ouso dizer até que poderia se tornar uma atividade regular. Um esporte. Um esporte olímpico.

Enquanto esperávamos o bourbon, que no fim das contas não veio, olhávamos e não víamos nada além de gente velha. Bem mais velha. E isso em uma fila. Eu me senti exatamente no meio da História do mundo: somando, provavelmente havia mil anos para cada lado de onde a gente se encontrava. Exceto por uma figura que, justamente por se destacar das demais, chamou a nossa atenção.

Meu amigo é um grande conhecedor de música. E simpático que só. Eu queria ser simpático, mas só finjo ser comunicativo - o que me dá alguns minutos de conversa com qualquer um até o temido silêncio. Mas ele não... E falando de Ednardo, Zé Ramalho, chamou a atenção da moça. Não tão moça assim, é verdade, mas pelas circunstâncias tratava-se de uma garotinha.

E a conversa seguiu. E a tal moça - loira, calças apertadas (por Deus, a mulher foi embalada a vácuo entre uma embalagem e outra de Café Palheta), óculos escuros e certo charme. E a mulher se entrosa, mas se entrosa tanto que em meia hora todos já parecem velhos conhec... Não, velhos não, já existem velhos demais na história. Enfim, parecem se conhecer há muito tempo.

Homem já é bicho bobo sozinho, e quando se junta, então? Foi o que aconteceu. Entre histórias de desilusão que (não) terminariam em um apartamento em Pendotiba, começam aqueles movimentos de sobrancelhas que só nós, canalhas e cafajestes, conhecemos.

- Vai que é tua - disse.

Qualquer incentivo nessas horas é o estopim. Pensar com a cabeça de baixo é sinônimo de que vai dar ruim. Mas o circo está armado. A barraca eu não sei, e sinceramente também não me interessa. Mas encontrar a louraça belzebu provocante, cuja tatuagem bem localizada indicava o mapa da mina, só faltava piscar feito um neon apontando "AQUI!", era questão de tempo.

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O capítulo final da saga é breve. Tão breve quanto a perspicácia da nossa amiga, a quem encontramos cercada por seus amigos da terceira idade. Acho que fiz mal em sentar ao seu lado, pude ter atrapalhado ali uma noite de aventura, mas enfim... Katia Flavia é fatal, e saca da bolsa um álbum de fotografias onde mostra a família. A mente maldosa do homem pensa: "Ela apresentou a todos, filho, filha... Não mencionou o marido".

Não havia mencionado também que era uma porta. Mas hipnotizado pela tatuagem, o músico mostra tudo: "Aquilo é um violão. Aquilo é um baixo. Aquilo é uma bateria. Aquilo é um microfone. Tá vendo esse desenho aqui? O nome disso é casa. O que tem na casa? Cama, sofá, conhece?", e assim por diante.

Até que o papo aconteceu bem. Papo de pouco tempo, mas, papo sério, se fosse mais tempo ia dar ruim mesmo. Eu provavelmente me levantaria - se não caindo em gargalhadas, revoltado com o mundo. O metrô da Cinelândia era logo ali, questão de tempo até eu cometer o ato final: suicídio.

A pepeca foi dançar, chamou o amigo... O amigo foi atrás, atiçado pelas ancas largas da muchacha, que bem poderia ser de Copacabana, é verdade... Podia ser um show do Caetano Veloso. "VOCÊ NÃO ENTENDE NADA" se encaixaria perfeitamente, valendo inclusive para piadas babacas. Se o camarada dissesse que dois e dois são quatro, ouviria um "HÃ?"

O show do Capital Inicial proporcionou alguns bons momentos naquela noite, entre piadas que passaram batidas e algumas explicações e aulas básicas de conhecimento: chão, teto, mesa, cadeira etc. Dinho Ouro Preto, que havia caído do palco e batido a cabeça, deixou de ter a comiseração de Katia Flavia. Tudo porque ela sumiu... Meu amigo se deu mal. Quem disse que a pepeca "sentiu muito pelo Dinho" naquela noite?

Anseio/Ensaio tardio

2010-06-18T09:52:00.000-07:00

Não pertenço a nada disso
Não faço parte de nada disso
Não sou nada disso

Eu apenas fui

Tudo aquilo que surgiria
Tudo aquilo que presumia
Tudo aquilo não havia

O dito
O não dito
O bendito
O maldito
O interdito

Nada daquilo
Tudo isso
O veredicto

Fui tudo aquilo que não houve
Não sou nada disso

E pelo infinito restante
O tempo corre explanando:
Você é o que não há

(Alan Robert e Ana Paula Ruiz)

PS.: Muito obrigado, Ana.

VIDE O VERSO (ou "Parceria")

2010-06-17T10:27:00.000-07:00

O que não sinto, prosa.
O que não penso, verso.
O que construo, prosa.
O que abstraio, verso.
O que categorizo, prosa.
O que fragmento, verso.
O que planejo, prosa.
O que devaneio, verso.
O que aceito, prosa.
O que é conflito, verso.
O que durmo, prosa.
O que descanso, verso.
Onde piso, prosa.
Quando vôo, verso.
O que escrevo, prosa.
O que escrevo, verso.
O que leio, prosa.
O que leio, verso.

Eu, prosa.
Ela, verso.

CÍRCULO III

2010-06-14T18:14:00.000-07:00

Esqueço do mundo
Escuto apenas o silêncio
Esqueço da morte
Lembro apenas do silêncio
Cego, profundo, largo
Vazio, imenso
Me largo de tudo
Me agarro apenas no silêncio
Me esqueço da vida
Me acudo no silêncio
Cego, profundo, largo
Vazio, imenso
Me esqueço da vida
Me agarro apenas no silêncio

15 de Junho de 1993

FUMAÇA

2010-06-04T01:23:00.001-07:00

Meço minha paz por meus cigarros.
Se a brasa iluminar cerca de cinco centímetros ao redor
E se, do cinzeiro, eu conseguir ouvir o papel queimando
E se, às três da madrugada, ainda houver no maço o suficiente para chegar a manhã.
Aí sim. Estou em paz.

BLANCHE

2010-05-18T09:12:00.000-07:00

O teste psicotécnico diz que se eu não escolher o vermelho é porque tenho problemas.
Não gosto de problemas.
Não gosto de ter problemas.
Não gosto de perceber que posso ter problemas.
Não gosto de saber que tenho problemas.

Em contrapartida, não gosto de ver minhas escolhas guiadas por fatores
Que vão além do meu controle mais objetivo.
Que vão além das minhas negações.
Que vão além das minhas ênfases.
Que vão além da minha consciência.

Apesar de saber que essa mão _forte, grande e invisível_
que me empurra e me desvia
é também minha,
Me aflige constatar que não a controlo,
Que não a domino.

Fico no pêndulo destas instâncias psicológicas
Entre a pungência da inércia do que me fora automatizado
E a voluntária ilusão do controle.
Se somado a isso houver a providência (quase e talvez) premeditada do acaso
O que seria factual se torna inevitável e infalível armadilha.

Só que após me ver inelutavelmente capturado,
Tendo a preferir que tais forças
Que de tão incrustadas no meu formar definem o meu querer e agem sozinhas
Definam o rumo das ações.

É justamente quando elas decidem que tais estratégias
_fuga ou adaptação_
partem do racional.

É, eu tenho um problema.

CIDADE IMPOSSÍVEL - de VICTOR HERINGER

2009-11-30T11:56:00.000-08:00

Tenho enfim nas mãos o livro que tanto ansiei ter e ler.

A primeira análise crítica que vi desse livro foi um comentário de uma parente do autor questionando a ordenação dos capítulos. É uma premissa bastante interessante.

Vários teóricos (ou simples amantes ou meros curiosos) da literatura apontam como principal indicador qualitativo o primeiro parágrafo de um livro e este nos introduz ao universo do livro de forma quase bíblica, mas a sequência das frases já nos dá a clara impressão de que a tia do escritor tem lá uma certa razão de suas dúvidas e nos arremessa no miolo de uma obra que um leitor desses, de começo de século XXI, acostumado a Harry Potters, códigos disso e daquilo, segredos e fases da lua, poderia até virar o livro ao contrário tentando encontrar seu começo.

É uma obra desafiadora ao leitor, e o leitor não pode ter medo dela.

A imagem que tive de mim mesmo muitas vezes ao ler o romance(?) foi de estar no olho de um largo furacão, vendo tudo girar freneticamente ao redor e asfixiado pelo vácuo, mas de pé.
Algumas coisas mais leves se perdem e caem, mas a mesma leveza faz com que sejam inversamente sugadas de volta ao redemoinho, a essa simultaneidade caótica que só a tontura e a letargia causadas pela falta de oxigênio permitem que a percepção fique mais lenta de modo que se possa identificar cada elemento _inteiro ou despedaçado_ que gira não suspenso, mas preso no ar pela força desse vento.

O uso ininterrupto de uma verborrágica adjetivação descritiva, como se cada coisa no mundo _mais que existir_ devesse ser explicada. Cada coisa ou cada idéia de coisa?

Sim, todos os personagens expõem suas idéias. Não só expõem como as regurgitam, cismam, analisam, filosofam enfim. E dialogam com um sem-número de referências pessoais, intelectuais, musicais, canônicas e com o leitor. É bom que este esteja preparado, pois mesmo o sendo, ele pode facilmente se perder.
Nenhum deles é simpático. Nenhum deles é medonho. Não causam amor ou paixão ou pena (salvo Vicente, em determinado momento). O que motiva a acompanhar essa(s) história(s) de cada um deles?
Acho que a forma crua com que são retratados e a sensação de que eles, tão nada, tão desalojados dentro de si mesmos e perante os outros, nos dão um lugar para estar e _menos que amor, paixão, pena, simpatia ou asco_ sentimos aquela mesquinha vontade de acompanhá-los e saber até onde eles vão como em um reality show ou uma rede social de voyeurismo como Orkut, Twitter, facebook ou seja lá o que o valha.

Várias perguntas me vêm enquanto me desdobro entre a multidão de vidas que passa por minhas mãos entre as folhas...

Seria uma obra esquizofrênica ou é um autor desesperado/entusiasmado com uma necessidade plurissensorial externada/expressada por rodapés digressivos?

Ainda não sei. Um único romance é pouco para comparar o autor a ele mesmo. É um livro de estréia, um teste para autor e leitor, de mão dupla. Eu testei o livro e ele me testou, me usou como cobaia de um experimento que percebo não ter resultado por ainda estar em suas observações e anotações iniciais.

Como disse antes de "desafio", retomo a isso. Deu-se o embate, ambos sobrevivemos, mas ainda não terminou.

Que venha o segundo round, Herr Heringer!

QUASE

2009-11-30T10:34:00.000-08:00

Tenho enfim nas mãos o livro que tanto ansiei ter e ler.

Começo a ler e me surge um desafio inesperado: Analisar uma obra que reconheço. Que me foi dita. Que eu espreitei pelas janelas da criação.

Tento não pensar na minúscula varanda que ilustra a capa, que já fumou inúmeros cigarros, inclusive meus.
Tento não ouvir sua voz dizendo aquelas sequências de palavras no seu sotaque de branco fluminense serrano repleto de um léxico quase abandonado, mas alimentado quase propositalmente por diálogos com os falares mezzo parnasiano mezzo barroco protestante prostituto interiorano do ex-bancário filho do pastor e o suburbanismo empedernido do negro filho do militar advogado mais velho que, na oralildade, soavam quase sem sentido mesmo naquele contexto que beiravam o surreal daquela pequena sala em Icaraí.

Sei muito bem que seus diálogos não se resumiam a estes e nem neste espaço, mas só posso ter como certeza de referências o que presenciei e participei.

Não rememorar trajetos observatórios pela orla niteroiense e os nomes de personagens que surgiam entre uma ou outra tragada.

Me dou conta de que preciso reaprender e ler para lê-lo. Não. É um processo ainda diferente. Preciso aprender a me cegar para lê-lo.

Espero conseguir.

Feedback

2009-09-27T11:29:00.000-07:00

Se cada vez que eu pensasse em você, você retribuísse com um décimo do carinho que sinto, eu poderia me considerar alguém muito amado.

A verdade é que já não sei mais se acredito tanto nessa história de que basta amar. Acreditei nisso por tanto tempo que pensei até ser feliz assim. Feliz e completo. Sou (era) um homem que ama(va). Isso me fazia pensar que talvez eu fosse a única pessoa sobre a Terra conhecedora do segredo franciscano que faz alguém se sentir pleno ao consolar, compreender, amar, dar, perdoar sem esperar reciprocidade (os mais moderninhos devem chamar a isso de “feedback”).

Mas hoje venho percebendo que também é bom ser amado. Talvez seja não mais que alguma inveja dos que têm isso para si, mas a impressão que me dá é a de que ainda falta algo, algum degrau que impede de chegar ao topo, como se até agora eu estivesse sendo premiado em alguma categoria especial para handicapés.

É muito ruim se sentir tão pouco.

“Don't you want somebody to love?
Don't you need somebody to love?
Wouldn't you love somebody to love?
You better find somebody to looooove!”

Começo a pensar que isso pode ser realmente uma idéia a se pensar, cara do avião...

PSEUDICES (ou "Citações vãs")

2009-09-26T14:40:00.000-07:00

Sardas e pintinhas podem se tornar um problema sério... mas não para quem as possuem. Afinal, estes já conhecem de cór todos os tipos de cuidados que devem ter com suas peles, proteções, etc. O problema é para quem as olha. E piora se, além de olhar, você as admirar.

Compor um texto que fale sobre esses pequenos e múltiplos detalhes estéticos sem cair em nenhum clichê ou idéia já anteriormente usada é uma tarefa ingrata, ainda mais se já ocorreu até mesmo uma admissão do autor em já ter usado/gasto certos recursos em elaborações anteriores...

Listemos isso:

1. Comparar com aqueles joguinhos de ligar os pontos: USADO
2. Comparar com estrelas e simular "constelações": USADO
3. Fingir contar (sim, pois esse tipo de coisa só se finge mesmo) cada uma delas: USADO

Poderia também me valer do clichê máximo que é a denominação francesa ("grains de beauté") e falar de como esses grãos deixam ainda mais bela a visão. Mas também teria que colocar nisso o carimbo de USADO. É quando sinto raiva dos compositores.

Assim sendo, me debruçarei sobre essas velhas idéias em citações. É o que me resta.

Começo pela última idéia citada. Os tais "grains de beauté/que vão ajudar você/a encontrar/o caminho de casa" (CÉU, 2009). É, eu poderia até usar isso, uma vez que estou longe da minha, mas a questão é que não concordo muito com essa idéia como ela foi colocada nesse caso, visto que João e Maria usaram desse recurso para marcar o caminho e os passarinhos comeram e sabemos todos o resultado disso (passaram um bom tempo aprisionados por uma bruxa).

Se fosse para falar de guias para casa, ainda preferiria a imagem das estrelas/constelações, que estão sempre lá no firmamento e sempre guiaram de modo certo os navegadores, mesmo os perdidos. Um ponto sem falas para observação.

O fato de eu estar longe também me impediria de usar as outras figuras como contar ou ligar os pontos, pois isso só pode ser feito presencialmente. Não cabem na idéia do texto.

Mas a distância pode me ajudar (e até me resguardar) no uso de uma imagem que não me recordo de a ter utilizado antes. As artes plásticas!

Alguém me perguntará, coberto de razão: "Mas desde quando comparar a beleza de uma mulher a uma pintura é novidade?".
Realmente, novidade nenhuma, mas posso me dar o direito de arriscar fazer diferente, certo?

Pois bem... Vamos então ao cerne a partir desse mote.

Eis que me encontro distante da terra que resolvi adotar como casa. Ainda tenho poucas referências dela, mas uma imagem em especial me leva à consciência de que meu lugar agora é lá. É um quadro. Um belo quadro impressionista, desses cuja técnica empregada _o pontilhismo_ nos leva a só perceber a grandeza do todo quando observamos a uma certa distância. As nuances do todo resultam de uma certa não-intenção de uma imagem total ao se perceber todos aqueles pontinhos de pequenas variações tonais tão juntinhos...

Os impressionistas eram muito corretos nessa intenção de deixar que os olhos do público interpretassem as intenções dessas cores sem linhas, tão incertas... pena que às vezes o espectador seja míope e que quando se aproxima mais para perceber, só consiga ver os pontinhos.

Mas sim. É isso que ela me é. Um quadro que impressiona o meu olhar, cuja beleza se faz ainda mais com pequenos pontinhos, mas que eu só posso admirar assim em estando longe. Em estando perto, os temas se tornam outros. Talvez seja melhor assim. Em estando perto, são um monte de pontinhos confusos!

Da queda

2009-08-15T08:14:00.000-07:00

Da menina que deixaram cair em uma tola brincadeira de crianças.
Hoje cai sozinha.
E machuca joelhos, tornozelos.

Da menina que deixaram cair em uma tola brincadeira de crianças.
Hoje não confia mais em ninguém.
Hoje ninguém vai mais deixá-la cair.
Hoje ela se atira por si só.

Não... ninguém mais a deixa cair.
Não... ela se levanta sozinha.
Não... ela não chorará na frente de ninguém.

Ela mesma limpará as feridas e fará os esforços que forem pra não mancar.

Os joelhos doerão e sangrarão.
As pernas terão marcas roxas.

Só que ela não para de se atirar.
Nem de cair.

Às vezes parece que ela escolhe justamente
Onde não há rede de segurança.

Um salto.
Um mergulho.
Uma acrobacia no ar.
O chão.
Duro.

E a torcida para que ela consiga de novo se levantar sozinha.

E a esperança.

(para Jessika Thaís)

OS VERSOS E AS LINHAS

2009-08-13T23:14:00.000-07:00

O escritor Mário Prata em uma de suas crônicas fala do poeta e sua “preguiça”¹ . Não sei se saberia (ou mesmo se poderia) refutá-lo de modo classista, corporativo, irmanando a minha voz a dos outros poetas. Terei que fazer como sempre: Responder só para mim.
A verdade é que até concordo com o cronista sob determinada ótica, mas nem sempre isto se dá assim. Apesar de achar simplesmente ridículo a um autor tentar explicar a sua obra, tentarei fazê-lo de modo neutro.
Eu tento não ser preguiçoso.
Aliás, o que me importa é o ritmo.
Boa parte do que escrevo em verso não obedece ao modo clássico de versamento em sílabas (até admiro quem o faça), mas um encadeamento frasal rítmico.
Não que eu queira me comparar a Baudelaire... Ah, quero sim! ...mas mesmo quando escrevo em prosa, faço pensando mais em ritmo que em foco temático para compor os parágrafos. A literatura e seus recursos me permitem certas liberdades e eu as uso.
Mas tampouco é sobre isso que quero falar. Não sobre EXATAMENTE isso, embora permeie a idéia principal.
Ocorreu que ao pensar em responder eu estava na rua e só tinha nas mãos um bloquinho pautado de dez centímetros de largura.
Ao chegar em casa, recorri a um desses cadernos escolares pequenos. 14 centímetros de largura. Pouco.
Não satisfeito, resolvi utilizar um caderno tipo universitário. Um modelo que já estou mais acostumado, tal e coisa. Pauta de vinte e três centímetros de largura. Bem mais satisfatório.
Essa conversa tomará um rumo quase pornográfico homoerótico se eu continuar nessa linha.
Mas acontece também que imaginei um caderno pautado na largura de um jornal, cerca de trinta e dois centímetros.
Ou escrever em paredes ou muros... Metros de linha corrida....
Será que, com todo esse espaço, os parágrafos poderiam se transformar em versos?
Será que o critério é mesmo alcançar o fim da pauta?
Ou seriam os prosistas meramente péssimos em sínteses de assuntos?
Ou seria tudo simples questão de escolha de disposição e estilo?
Ou seria o Mário Prata um tipo de recalcado por não saber versar e acaba culpando os que o fazem?
Ou seriam os cronistas preguiçosos por não fazerem contos? E os contistas por não fazerem romances? E os romancistas por não comporem epopéias?
Mas aí já sairíamos do espaço lateral para o número de páginas... E acabaríamos tendo que pensar em assuntos tão chatos quanto a invenção da escrita, os papiros, Jack Kerouac, as ferramentas de texto de internet e os mecanismos psicológicos de produção textual.
Tudo pode ser e tudo é.
E assim continuamos o senhor Mário Prata continua a escrever brilhantemente suas crônicas, romances e dramas e nenhum poema; os poetas a escreverem seus poemas e nenhuma obra dramática; os compositores a fazer letras de música achando que são poemas; eu a tentar mimetizar o estilo de outros que admiro e com inveja de dramaturgos e romancistas que conseguem compor personagens.
Mas concordo. Escrever bulas é uma arte que deve ser respeitada.

Alan Robert
13-14/08/2009

¹ Mário Prata, em sua crônica intitulada “Quem escreve as bulas?” afirma em certo momento que “o poeta é um talentoso preguiçoso. Nunca chega ao final da linha.” (PRATA, 1997 in http://www.marioprataonline.com.br/obra/cronicas/quem_escreve_as_bulas.htm)

Futuro II

2009-06-29T14:55:00.001-07:00

(ilustrações para o poema "Futuro")

Futuro

2009-06-28T14:26:00.000-07:00

Alan Robert

Meu amor,

daqui eu não vejo o Corcovado nem o Pão de Açúcar.
Não vejo as barcas nem vejo a Ponte.
Não vejo aquelas pedras que surgem do meio da água nem as ilhotas que povoam a baía.
Não vejo aqueles morros que circundam as águas nem as luzes à noite.

Só há céu e mar.
Um mar longo e um céu baixo.
E lá onde o céu se curva para alcançar o mar eu só vejo a distância.
Um mar verde como seus olhos quando fitam o mar.
Um céu azul como seus olhos quando refletem o céu.

Daqui, tendo apenas o céu e o mar, eu só vejo os seus olhos quando fecho os meus.

28.06.2009

Degraus

2009-06-20T18:30:00.000-07:00

Quero?
Não.
[ponto]

Quero?
Sim
Me é permitido?
Não.
[ponto]

Quero?
Sim.
Me é permitido?
Sim.
Tenho condições para?
Não.
[ponto]

Quero?
Sim.
Me é permitido?
Sim.
Tenho condições para?
Sim.
É a coisa certa a ser feita?
Não.
[ponto]

Quero?
Sim.
Me é permitido?
Sim.
Tenho condições para?
Sim.
É a coisa certa a ser feita?
Sim.

[ponto final]

In nomine Domini

2009-02-04T08:36:00.000-08:00

Foto por Bianca "Bibs" Ferreira

Merci, Bibs.

Inventário

2009-01-24T09:02:00.000-08:00

Minha recuperada vontade de sentir algo
Minha reinventada disposição de confiar
Minha re-ativa revolta
Meus reincidentes pensamentos perdidos
Minha renovada opinião de sempre
Minha re-formada vontade de experimentar
Meu renitente pragmatismo
Meu reestruturado ceticismo
Minha falta de pudor em me arriscar a me mostrar sem medo
Minha insistência
Alguém me dizendo “gosto de você”
Teu sorriso.

Na verdade, não os deixo.
Apenas te devolvo tudo o que nunca em verdade me pertencera.
Ao não portar mais isso que não é meu, garanto voltar a possuir de pleno gozo das faculdades mentais.

Alan Robert
24-01-2009

Ócio Vingativo

2009-01-08T06:49:00.000-08:00

Madrugada de quarta para quinta-feira, 0h30. Saio de casa apenas para não permanecer lá. No caminho decido o trajeto. Irei ver o mar, talvez o amanhecer. Ainda não sei bem. Só sei que não posso ficar parado em meio às minhas coisas de todo dia e do dia todo. Maldita tevê que resolveu dar pane justo n'um dia como hoje.
Mas a culpa disso é só minha, devido ao estilo e diretrizes de vida que escolhi acreditando serem os melhores e mais coerentes. Só não posso mentir: É triste sim.
Quisera eu tais escolhas não fossem tão pesarosas, que eu tivesse optado por mais leveza e menos preocupações, mas isso não seria nada condizente com o que realmente penso e agir de má-fé para com meu íntimo poderia resultar em maior sofrimento que mera solidão. Menos que escolher viver na tristeza, prefiro acreditar que não vivo na mentira.
Mentir.... mentir é tão fácil e eu sabia fazer tão bem... Mas quando escolhi eu mesmo não mais mentir, desaprendi a reconhecer a mentira alheia. Apenas sei que ela existe, mas isso não é suficiente.
Se quero um mundo de sinceridades perfeitas, de jogos sem trapaças ou blefes? Claro! Quem não gostaria disso? Utopia? Óbvio!... Só que desprendi também a balancear meu desejo com a realidade.
Não que eu seja um alienado ou sonhador, apenas finquei meus pés em um terreno que só pertence a mim e tornei-me absolutamente desarticulado no lidar com o que me cerca.
Uma série de decisões que me afasta grave e gradativamente mesmo do que tenho afeto.
Não, não é um lamento, tampouco um pedido de desculpas. É, no máximo, o desabafo de alguém um tanto triste, definitivamente sozinho, mas que _por mais paradoxal que possa parecer_ ainda acha melhor ser assim.

Alan Robert
08.01.2009

Crédito da foto: Teca Mota em http://www.flickr.com/photos/teca1000/1790010550/

PREVIDÊNCIA

2009-01-07T07:40:00.000-08:00

“ler se lê nos dedos
não nos olhos
que os olhos são mais dados
a segredos”
(Paulo Leminski)

Fase terrível na vida do ser humano hodierno essa tal adolescência. E pensar que, diferentemente da infância e da idade adulta, esta foi inventada pelo próprio homem com a única intenção de batizar um momento de dúvidas e decisões.
Fase linda essa na vida de um ser humano, de (se) descobrir, (se) experimentar... Essa juventude plena, pós-infância, pré-maturidade; quando o novo se mescla ao abandono, a curiosidade se junta à certeza, quando o risco se expõe rente aos ensinamentos adquiridos. Pena a nossa sociedade ter abandonado os tão úteis ritos de passagem...
Talvez por isso hoje ocorram tamanhas distorções a ponto de haver quase que somente jovens precoce e falsamente “amadurecidos” e adultos insistentes em não abandonar o que já não mais lhes pertence. Chamem de “síndrome de Peter Pan”, “adultescência” ou como quer que os especialistas batizem em seus estudos ou publicações... A grande surpresa em mim se dá quando encontro o que deveria ser não mais que o normal.
É quando me surge essa menina e, como um sem-número de moçoilas que lhe são contemporâneas, ela “é bem madura para a sua idade”. Normal. Só não vejo por que comprar tal idéia... Mas sua característica principal está em seu rosto. Bonito, sim, como todo rosto jovem e saudável, mas _sobretudo_ expressivo. Ainda não sei se proposital ou involuntário, mas ela expõe com total transparência alegria, satisfação, curiosidade, assombro ou repúdio. E esse rosto tão revelador só faz ressaltar o que há de mais forte: o olhar. Nela, chega a ser “covardia” falar disto, pois são dois grandes observadores castanhos que denotam tudo o que a moldura de seu rosto exprime (característica admirável não importa a idade que se tenha, mas nela é diferente).
Essa “maturidade” que hoje é tão cobrada e louvada nos jovens nos deu uma população de garotos de olhos precocemente embotados, tendo perdido coisa que mesmo os adultos que tardiamente ainda buscam “esticar” ad infinitum sua puerícia não conseguem recuperar: o brilho no olhar que ainda guarda alguma inocência.
E os olhos dela brilham de alegria, de satisfação, de assombro e de repúdio. E isso não há de ser proposital.
Nesse brilho quase há como se prever o futuro. Exagero? Certamente! Mas não me escusarei por meu entusiasmo. Eu já tenho também os meus olhos opacos de _se não desesperança_ um certo desânimo ávido por novidades que sei que virão em cada vez menor quantidade... O futuro que se vê em seus olhos é o dela. O olhar afiado quando calada mostra bem que ela está ali para (se) descobrir e (se) experimentar e mesclar o novo ao abandono, juntar a curiosidade à certeza, se expor ao risco tendo toda a bagagem adquirida sem o medo de se trair, pois ela observa antes o solo onde pisa.
Não nego haver também em mim uma certa vontade de acompanhá-la em seus passos e “vampirizá-la” e revivenciar através desse olhar o brilho já perdido no meu. Mas esse não é meu papel nem meu estilo.
Meu papel talvez seja apenas louvar que ainda haja pelo menos uma jovem como ela, com juventude no semblante e avidez no olhar... ou ainda meu papel nem seja esse. Afinal, por que louvar o que deveria ser a normalidade?
Peço então a liberdade de alterar minha afirmação e retificá-la: Meu papel é o de saber reconhecer nela o que ainda deveria ser para que meus olhos e rosto ainda consigam expressar meu assombro e repúdio a toda distorção instalada.

Alan Robert
02-07/01/2009

Vacances d'hiver à Rio

2008-07-30T01:59:00.000-07:00

Ainda se estes não forem para a vida toda, as lembranças desse tempo irão e serão.

(CH, Mlle. Collie, M. LeBlanc)

CRISE DE ANSIEDADE

2008-07-19T23:42:00.000-07:00

Reinventar o agora
Deixar morrer o depois
Observar o que vem quando já foi

Parar para poder parecer prático
Reparar para poder parecer presente
Preparar para poder parecer apresentável
Paralisar e permanecer patético

Outside, deplacé, por fora
_ do assunto, de órbita, da estrada _
(“Não, obrigado, eu já tenho um mapa,
ele está dobrado dentro do porta-luvas,
mas as traças já trataram
de traçar nele novos caminhos ocos
dos quais também eu já saí há muito”)

Absolutamente absorto no absurdo
De se permitir se perder
Permanecendo sentado em seu sofá
Em pensamentos inúteis e estáticos
(“Se estou a todo tempo sozinho,
pra que um sofá de três lugares?
Ah, sim... eu me deito nele...”
“Droga, faltou luz no bairro todo,
além de tudo, está chovendo,
já é de madrugada, o comércio está fechado
e não tenho velas...
Será que vale a pena eu continuar de óculos?)

Esquecendo de tomar precauções
E pular as músicas que não se pode mais ouvir
Esquecendo de tomar cuidado
E evitar a rua onde não se pode mais passar
Esquecendo de tomar remédio
E evitar a dor de cabeça, de estômago
Esquecendo de ficar diligente
E não por o relógio para despertar
(“O que está havendo com esse relógio na parede?
As pilhas estão fracas?... não, não estão...
Por que será que esses ponteiros
insistem em não se mover?
Será que é por que eu o olhei
há menos de um minuto?”)

Desfazer-se de tudo
Despojar-se de tudo que é material, desimportante
Desfazer de todos
Desligar-se de tudo que é alheio
Desintegrar-se da memória
(“Esse telefone não toca, nem o outro...
Às vezes me pergunto por que os tenho...
Lembro então que são razões estritamente profissionais...
Puxa vida... eles bem que poderiam tocar
de vez em quando, desde que não fosse engano.”
“Quantos cigarros já fumei hoje?
Detesto essa fumaça, esse cheiro nos meus cabelos,
mas gosto do cheiro nas minhas mãos...
Só espero que eles não acabem no meio da noite,
como sempre acontece...”
“Quando será que vão parar de encher minha
caixa de e-mails com correntes?”)

Alan Robert

15-06-2005

Cárcere Privado

2008-06-19T10:49:00.000-07:00

Sempre aprendi que um dos passos importantes do engrandecimento humano era saber conviver com a diferença. Para isso, um dos ingredientes fundamentais é um dos menos compreendidos em sua real (e simples) significação: a compaixão.
Muitas vezes confundida com piedade, dó ou pena, a compaixão parte de se colocar no lugar do outro a ponto de, voluntariamente, sentir seu sofrer.
Isso poderia ser o prólogo de um texto sobre tolerância, aceitação do outro, filantropia ou amor ao próximo... na verdade, é sobre esse último item, porém em sua faceta mais egoísta: o amor a um próximo específico.
Só que a idéia aqui é reverter raciocínio e processo. Falar sobre apaixonar-se é um caminho que pode levar ao brilhantismo lírico ou à derrocada cafona. Não há meios-termos e um pensador mediano deve conhecer seus limites.
Coloquemos o foco na pessoa amada, mas sob um outro prisma.
Apaixonar-se. Verbo reflexivo, onte o sujeito pratica e recebe a ação indicada. Apaixonar-se é um ato egocêntrico, que usa a segunda pessoa apenas como muleta; é auto-suficiente, regente, que não se liga ao termo regido sem intermédio de uma preposição. Apaixonar-se por alguém. Mas apaixonar-se já se basta.
Que tal retirarmos o pronome do verbo? Sim, complicar é a questão. E não pense o caro leitor que falarei de flertes, truques ou trapaças de sedução. A questão a ser tratada é apaixonar verdadeiramente. Verificar o quanto disso é voluntário ou inato. Se for ato deliberado, basta extrapolar sentimentalmente os ardis já citados e reitero que isso não nos interessa. Passemos ao encantamento natural, sutil e de difícil controle para quem o possui.
Apaixonar a outrem indiscriminadamente pode se tornar tão arriscado como uma gilete nas mãos de uma criança: certamente tanto causará feridas em quem a cerca quanto cicatrizes em quem a porta.
Deve ser muito complicado a quem não se alimenta de egolatria lidar com o fato de ser alvo de olhares egoístas a consumir o que é tão natural em sua essência.
Inagine, caro leitor, ter cada gesto seu tido como significante, extraordinário, mágico até. A angústia de cada palavra dita ser (in)compreendida como um código visando criar uma inapelada intimidade.
E não falo apenas da beleza, tão efêmera e tão hipnótica aos mais suscetíveis. A tenuidade do que se esconde por trás de máscara tão óbvia é o que distancia gravemente a mera atração do absoluto encantamento.
Assim sendo, amigo leitor, toda essa retórica tem o único intuito de confessar que eu (se não tão esperto, mas compreensivo o suficiente para tentar praticar compaixão), me encontro caído nessa armadilha até disfarçável a mim mesmo quando encontro algum espaço para racionalização, mas sucumbo instantaneamente ante a simples possibilidade de um "bom dia" de alguém especial e fazer desse tão banal cumprimento a chave para a própria felicidade. Extrema mesquinhez.
Então, lutando contra tão desprezível ímpeto, resta a mim ansear que o reflexivo apaixonar-se venha a se tornar recíproco, onde a ação incide sobre ambos, e de infinitivo plural: "apaixonarem-se".
Ou, ainda, aprender que um dos passos do engrandecimento humano, ainda partindo da compaixão, talvez seja saber conviver com a indiferença.

Alan Robert
17-19/06/2008

Compilação

2008-06-10T10:28:00.000-07:00

Músicas antigas de nossa história,
Um verso para cada momento.
Todo um repertório para cada fase,
O encantamento, o envolvimento, a comunhão,
A tristeza, o fim e a solidão.
Cada samba, balada, blues ou rock 'n roll,
Cada melodia que evoca uma lembrança,
Todo um cancioneiro a suscitar memórias,
Mas não quero deixar de ouvir.
Só tenho que aprender a dessignificar
Ou até ressignificar
Mas, antes, a desaprender
e, aí sim, estabelecer novos sentidos.
Deixar de ouvir sua voz entoando cada nota
E enfim, quem sabe, aprender novas canções.

Alan Robert

PREPARAÇÃO

2008-04-12T13:17:00.000-07:00

Você chega e encontra as luzes apagadas, adentra um pouco mais e percebe a luz difusa que vem da cozinha _ velas sobre a mesa _ e eu acabando de arrumar o último prato.
Você não diz nada, apenas faz menção de que vai tomar uma rápida chuveirada. Até hoje eu não entendo como você pode gostar de banho frio! Eu aguardo você se vestir para servir o jantar.
Eu sirvo, você me olha, parece entender tudo. Queria dizer como você fica bonita iluminada por esses pequenos pontos de chama amarelos, mas prefiro apenas olhar você comendo o macarrão e mordendo o garfo; coisa que me deixa aflito e eu acho que você faz de propósito.
Você sabe que eu estou nervoso e, estranhamente, não diz palavra. Terminado o jantar vamos para a cama. Descansar, depois dormir. Sem TV, sem PC, sem CD nem nenhuma dessas outras defuntas siglas eletrônicas que enchem o AP com esse inconfundível ruído de fundo sem o qual eu quase me perco. Em contrapartida, você não me faz aqueles longos interrogatórios com os quais eu me aborreço antes mesmo do final da primeira pergunta.
Nada fazemos, apenas nos deitamos e nos abraçamos. Tudo o que ouvimos vem de fora. Hoje, só dormir. Dormir e acordar.
Você sabe o quanto eu estou tenso e, compreensivamente, nada me pede e aceita que eu não lhe dê nada além de um abraço.
Você dorme. Eu permaneço acordado. Você sabe que eu não consigo dormir à noite. E você sabe que eu estou aflito. E permaneço deitado. Em silêncio. Eu já (ou “ainda”) estou acordado quando você acorda. Já fui comprar o pão, o leite...
Você levanta e começa a se arrumar para sair. Eu só vou trabalhar à tarde, mas à noite ainda tenho atividade...
Antes de sair você me olha como quem espera providências ou apenas uma reposta ao que não me perguntou ontem à noite.
...

Hoje eu vou à Companhia de Eletricidade e prometo nunca mais esquecer de pagar a conta de luz.

Alan Robert

BIPOLAR (ou Labirintite)

2008-03-25T11:00:00.000-07:00

Alan Robert

Alterno sem o mínimo tato entre o prolixismo e o silêncio,
Entre a dedicação e a apatia,
Entre a paixão e o pragmatismo,
Entre o garoto que não se perdeu
e o velho que ainda não sou,
Entre o companheirismo e a total inapetência social,
Entre o não viver ao sol por não suportá-lo
e iluminar a escuridão por temê-la.

Vacilo na corda bamba tangendo os limites entre o certo e o risco,
Entre o errado e o necessário,
Entre a coragem frente à morte
e o medo das incertezas de meus dias no porvir,
Entre o gentil e o rude,
Entre o erudito e o maldito,
Entre a dialética e a culpa.

Permeio sem me permitir contaminar entre o que há e o que imagino,
Entre o incisivo e o inseguro,
Entre o que é e o que transcende,
Entre a solidão voluntária
e a voluntariosa saudade.

E assim sigo incidindo das maneiras que sei e que posso.

Até breve, quem sabe.

L'HABITUDE

2008-03-11T08:46:00.001-07:00

Alan Robert

Em quem você pensa quando chove?,
Quando dirige sozinho?,
Quando a sua música preferida toca
Ou quando aquele filme passa de madrugada?,
Quando você vê os casais se tendo ternura?,
Quando todo clichê incomoda por se tornar real?
O buquê de flores, a lua cheia,
O poema romântico, o pôr-do-sol.

E quando nada acontece?

No que você pensa quando vai para o trabalho?,
Quando está fazendo compras no supermercado?,
Quando tira as suas roupas secas do varal?,
Quando ouve o jogo pelo rádio
Ou quando assiste ao jornal na televisão?,
Quando chove;
Quando dirige sozinho;
Quando a sua música preferida toca
Ou quando aquele filme passa de madrugada;
Quando vê os casais se tendo ternura?;
Quando todo clichê incomoda por nada acontecer?

E quando acontece?

16/02/2008 (ou Bouleversement)

2008-03-11T08:19:00.000-07:00

Alan Robert

Uma grande mariposa entrou pela janela da sala
Ao invés de ir para a luminária e ficar girando
Foi para um canto da estante e lá ficou
Parece que ela queria mais se enconder, se camuflar

Eu não a vi entrar

Estava deitado e ouvia o bater de suas asas
Enquanto se encaixava entre os vãos do móvel.
Aquele barulho me irritava.
Eu pensava "de onde diabos vem essa zoada?"
E me pus a procurar a sua origem

Então a vi.
No canto da parede, próxima ao chão
Marrom como a madeira da estante
Um inseto grande, belo e forte
Mas sua busca por um lugar para repousar me incomodava
Pensei "Onde estará Alfred quando preciso dele?"
Alfred é uma lagartixa que usa minhas paredes como lar
E fonte de alimento com pequenas aranhas e mosquitos.
Pobre Alfred
A mariposa era maior que ele e certamente o engasgaria
Se ele avançasse contra ela talvez morressem os dois

Eu não queria isso

Tenho uma especial afeição por lagartixas e lepidópteros,
Em especial os noturnos.
Os primeiros por sua função ecológica e urbana
E por seus pequenos dedos e olhos;
Os segundos por sua beleza e simbolismo.

Alfred não apareceu e a mariposa aquietou-se
E eu, enfim, os esqueci e dormi.

Ao acordar a procurei e não a encontrei.
Melhor assim.
Segui minha vida e fui trabalhar.
Isso foi há duas noites e ainda busco o bater das asas da mariposa.
Que tipo de vida faz um homem buscar em seu apartamento
O bater das asas de uma mariposa?

Talvez solidão.

Mas a constatação de que algo tão banal
Pode revirar de forma tão pungente um cotidiano
Assombra.

Espero que a mariposa tenha repousado em meu lar.

UMA ÁRVORE

2007-10-11T08:43:00.000-07:00

Alan Robert

Conheço gente que respeita árvores.
Conheço gente que até as abraça.
Sei de quem faça até ainda mais coisas.

Sei de povos que as cultuam.
Sei de tradições que as veneram.
Sei de gente que até as adota.

Sei de quem as tem como causa,
Mas também sei que há quem as derrube.
Sei de quem faça delas abrigo,
Mas sei também que há quem as queime.

Sei que há arvores ocas, mortas e petrificadas,
Mas uma coisa eu realmente sei sobre árvores:
Árvores não pensam,
Árvores não sentem.
Árvores são os usos que fazemos delas.

Seja para construir pontes ou barcos,
Seja para delas fazermos resmas e resmas
E para, nos papéis, escrevermos sobre elas
Ou as crianças as desenharem
E colarmos os desenhos nas portas de nossas geladeiras,
Árvores não deixam de ser coisas.

Hoje eu pensei uma árvore
Mas a árvore não me pensou.

17/09/2007

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OUTRA ÁRVORE, UMA PEDRA

2007-10-11T08:39:00.000-07:00

Alan Robert

Não sou uma árvore.
Exalo gás carbônico.
Não tenho raízes fincadas na terra.
Não alimento ninguém com frutos.
Não durarei a idade dos séculos.
Em minhas veias corre sangue, não seiva.
Não sou capaz de proteger ninguém da chuva.
Não sou capaz de proteger ninguém do sol.
Talvez fosse melhor ser uma árvore.

Não sou uma pedra.
Não sou tão duro.
Não sou um elemento componente da Terra.
Não forneço elementos minerais.
Não durarei a idade das eras.
Em meu corpo há carne e músculos, não seixos sedimentados.
Não sou capaz de proteger ninguém do frio.
Não sou capaz de ferir ninguém como arma.
Talvez fosse melhor ser uma pedra.

Mas a árvore e a pedra não são.
A árvore e a pedra apenas existem.
E só existem porque eu as faço existir.
Só existem porque eu as entendo como tais.
Porque entendo a árvore como árvore
e a pedra como pedra.

Então talvez seja melhor continuar sendo.

17-18/09/2007

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